En ese libro, el escritor “explora el yo con una catana”. Las páginas están manchadas de mierda: abre de par en par las puertas de su casa para que el lector escuche los llantos, los gritos de unos y otros; y para que vea los trastos por en medio, sienta estupor ante un padre que no puede más y no puede más y no puede más y pese a todo. Y sin quererlo. Porque cuidar de dos niños —uno autista— no es un camino llano, con vacas pastando al fondo y un sol amable de marzo: es incertidumbre, es miedo, es desesperación, es hablar con fantasmas a los que preguntas por qué a mí, por qué a nosotros.
El poeta quiere tiempo, necesita de otras manos para vencer la autocompasión, el dolor que esconde dentro de las paredes de la casa. Tal vez ni eso: siquiera para soportarlo, sobrellevarlo mientras los días se evaporan y se intenta la felicidad una y otra vez.
Vivo con Martín y con el ruido
de objetos que se rompen
de plástico cristal
creencia o aglomerado
al principio los dejaba en una esquina
confiaba en un futuro sin ellos
pero se amontonaron:
la mitad de mi casa
la rota
no se limpia nunca
la otra mitad
resiste mal
por eso atravesamos
los pasillos rápido en silencio
mirando al suelo
sin respirar.José Daniel Espejo: debajo del dolor
30 Nov 2020
/Daniel J. Rodríguez
/ José Daniel Espejo, No-Perfil
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